Un hueco, una
carencia.
No hay
respuesta… no hay respuesta.
Basta… "eso debí haber pensado antes de haber nacido…" irónico.
Hummel
Concertante hecho bossa-nova, increíble.
En casa no
pasa el tiempo
El tiempo
pasa…
La vida
pasa, ligera.
¿Hasta
que punto se detendrá? ¿Hasta que punto se detendrá para mi?
Después
de mi muerte el mundo no se detendrá. La vida seguirá henchida de
sí y la muerte hará su contratiempo. En mi, no habrá más
música, no habrá más color, se perderá la forma y un aroma
será la peste, no habrá más aliento.
Jesee
propone la guerra.
La lucha.
Los beneficios se acaban.
La vida no
parecía tan miserable.
Creo en
mí, en mi sonido, en mis ojos, en mi movimiento y en mi muerte, en este
momento y en las telarañas de mi memoria.
Mí, mío
mía míos… Tú, tuya tuyo tuyos… yo, tú él nosotros ustedes ellos…
Uno,
ninguno, cien mil…
No es tan
descabellada la imagen esa de quien llora chorros de sangre, es tan
solo, como tantas cosas en la vida, una metáfora de sí misma, una metáfora, permítaseme decir: Católica.
